Hello Boys ♛ 100%

Fergus Roderick MacLeod. C'est son véritable nom, et aussi un nom qu'il n'apprécie aucunement. Parce que ça lui rappelle son ancienne vie, et ce n'est pas quelque chose dont Crowley apprécie se rappeler. Mais il faut bien , de temps en temps. Fergus est donc né en Ecosse de l'union d'une sorcière puissante et d'un homme inconnu bataillon, et a apparemment été concu suite à une orgie entre ses deux parents. Pour bien commencer dans la vie. Fergus ne connut jamais son père, qui partit sans probablement savoir qu'il allait avoir un fils. Et sa mère même ne saurait dire qui été son père, alors il ne se posa jamais vraiment la question. Son enfance, Fergus s'en souvient très bien. Sa mère ne l'aimait pas. Vraiment, elle devait le détester, c'est certain. Parce que même si elle lui enseignait quelques fois la magie, après un ou deux verres d'alcool, ça ne l'empêchait pas de le battre et de tenter de le vendre  contre trois ou quatre cochons. Il ne comprenait pas pourquoi c'était comme ça, mais ça l'était.

Et alors que Fergus n'avait que huit ans, sa mère disparut. Elle l'abandonna, du jour au lendemain, sans prévenir qui que ce soit. Fergus n'avait que huit ans, et pourtant, à huit ans, il dut apprendre à se débrouiller seul. Il savait lire, il savait écrire, et il savait aussi qu'il fallait qu'il se fasse une place dans la société quand il serait plus grand et qu'il faudrait qu'il parte de cette grande maison bordant la forêt écossaise, pour se diriger vers la capitale. Voilà de biens grands projets pour un si jeune garçon. Il ne partit pas de la maison tout de suite, non non. Des anciennes amies de sa mères lui rendaient visite de temps en temps, non pas pour le battre comme elle le faisait, mais pour voir s'il allait bien et si surtout il n'était pas en train de mourir de faim ou quelque chose comme ça. Mais non, Fergus allait bien. Il apprenait la politesse, tout seul en lisant des livres qu'il trouvait dans la bibliothèque du village le plus proche, il était propre, toujours bien coiffé et bien habillé, parce qu'il savait proprement ses quelques vêtements à la rivière de la forêt. En grandissant, il arriva à se faire de l'argent, en aidant un ou deux petits vieux, en travaillant pour eux. Un jour, il eut l'idée de devenir ami avec une de ces gentilles petites vielles. Elle avait une grande maison, un grand terrain. Il lui proposa de l'acheter, son terrain, ce qu'elel refusa d'abord. Mais à force d'insister et de lui promettre de lui verser de l'argent chaque mois, elle accepta. Ce qui fit qu'à sa mort, quelques années seulement plus tard, Fergus hérita du terrain et s'empressa de le vendre. Il eut beaucoup d'argent, ce jour là. Et ça tombait bien parce qu'il avait tout juste vingt ans.

Cet argent, il l'utilisa pour aller en ville. Là-bas il trouva un petit logement sympathique, et décida de faire quelque chose qu'il avait toujours voulu faire. Travailler le tissus. Il tenta de devenir tailleur, et au début, eut beaucoup de succès. Jeune et beau, il attira également beaucoup de jeunes filles, mais une seule l'intéressait car incroyablement belle. Ils s'aimèrent, eurent tous deux un enfant. Elle était simple, il était heureux. Mais du jour au lendemain, tout bascula. La fille mourut, le laissant seul avec un enfant dont il ne savait pas s'occuper et une boutique qui commençait à faire faillite. Plus les années passaient, plus Fergus était épuisé. Il commença à boire, et à battre son fils, Gavin, comme lui même avait été battu. Il revint dans sa maison près de la forêt, où il passa le restant de ses jours. Il était seul, en colère et triste, et c'est un jour où il avait beaucoup trop vu qu'il appela à lui un démon. Il devait alors avoir 53 ans. Il ne pensait pas que ça allait fonctionner, il avait trouvé la formule dans un vieux bouquin de sa mère. Il pouvait faire un voeu que le démon exaucerait sous échange de son âme. Il pouvait demander ce qu'il voulait, absolument tout. Une infinité de choix s'offrait à lui. Et qu'est-ce que Fergus demanda ?

Que dix centimètres furent ajoutés à son pénis.

Ca ne changea pas sa vie, ça non. Mais maintenant, on peut le dire, il avait une bonne grosse bite. Ca ne l'empêcha pas de continuer de boire et de battre Gavin, si bien qu'il mourut après avoir trop bu, un an tout pile avant que son âme ne fut emportée en Enfer. Ce qui ne l'empêcha pas d'aller en Enfer.

C'est là que tout changea. Il fut torturé, durant des siècles et des siècles, et décida du jour au lendemain de torturer ces pauvres âmes lui aussi qui de toute façon l'avaient mérité. Il devint finalement un démon, oui. Et pas un simple démon, non, un démon des croisements. Il avait du potentiel, apparemment. Et donc, du jour au lendemain, Fergus devint Crowley. Et Crowley gravissait rapidement les échelons, se plaisant à cette nouvelle vile beaucoup plus belle et agréable que la précédente qu'il s'évertue toujours aujourd'hui à oublié. Il torture, signe des contrats. Et essaie d'arriver jusqu'au trône. Et aujourd'hui, grâce à un incroyable concours de circonstance, le voilà Roi de l'Enfer, à défier les héritiers légitimes et tous ceux qui voudraient s'opposer à lui. Sa place il l'a méritée et obtenue, sans l'aide de personne, quoi qu'on puisse lui dire, et il ne la cédera pas de sitôt.